StraStorie – Gialla è la città. Capitolo 4: "Manomozza non avrai il mio scalpo"

Signori e signore, ecco a voi l'ultima puntata di StraStorie – Gialla è la città Edition per BookCity Milano secondo Besola/Ferrari/Gallone - R/A/F! 

CAPITOLO 4. Manomozza non avrai il mio scalpo

La fabbrica diroccata languiva, al calar del sole, come una festa senza invitati.
Il naviglio da quelle parti, giù dopo la chiusa del fiume Lambro, era magico nella sua purezza, a confronto del Lambro che ribolliva di una schiuma giallognola simile al pus.
Manomozza aspettava quel disgraziato di un ortista ubriacone all’interno di quello che anni prima era stato il suo ufficio e che non era riuscito a passare al figlio Tommaso, per il calo improvviso delle vendite di pellicce di castorino. Maledetti anni Novanta.

“Pa’, ma quando arriva Antonio con le nutrie? Ho voglia di fare pratica” disse il giovanotto, un trentenne dalle spalle spioventi agghindato come un hipster, ma senza barba.
“Non lo so, Tom, non lo so. Quello è puntuale come un orologio svizzero, ma solo fino alle cinque del pomeriggio. Poi si attacca alla bottiglia del rosso e ti saluto Ninetta!”
“Cazzo, pa’, ma davvero qui era tutto nostro?”
“Sì, Tom, sì. Quante volte te la devo raccontare questa storia? Tu avevi poco più di un anno quando la nostra fabbrica di pellicce di castorino finì in malora. Era un novembre di quelli di una volta, freddi e umidi da far spavento. La nebbia, qui fuori sul piazzale dove ci sono i rimorchi dei camion, si tagliava con il coltello. Per davvero però, non come adesso che voialtri fessacchiotti scambiate per nebbia un paio di tubi di scappamento intasati” disse Manomozza  massaggiandosi il moncherino.
Dannate nutrie. Prima gli erano costate una mano, poi quando era riuscito a costruire una solida fabbrica basata sulla sua sete di vendetta, si erano prese la briga di passare di moda e di fare gli occhi dolci alle coscienze di quegli smidollati animalisti e addio business, addio fabbrica e addio moglie. Solo Tom gli era rimasto, perché lei aveva capito l’antifona ed era scappata a Zanzibar dove le pellicce non servono a niente.
Maledette nutrie, pensava.

La casa delle bambole non era mai stata così viva come in quel momento.
Novantanove nutrie, sei pupazzi di pezza, un trattore mezzo fradicio e alcuni orsi di peluche scampati alle torture di un lunapark erano disposti a semicerchio e ascoltavano con attenzione quello che Jake la nutria e Scolo avevano da dire. Su un altissimo pino, all’interno di una di quelle ville borghesi di metà Ottocento, che una volta ospitavano i signori di Milano in estate, quando da quelle parti si veniva a prendere il fresco nella bella stagione, una cornacchia curiosa assisteva alla scena.
Poco dopo essere stati liberati dalla cornacchia, Jake e Scolo avevano convenuto che due nutrie, per quanto intelligenti e di bella presenza, non potevano certo avere la meglio su un uomo armato. Quando due nutrie armate di ironia e senso dell’umorismo incontrano un monco con una pistola, le due nutrie sono due nutrie morte e anche ironia e senso dell’umorismo non se la passano tanto bene.
Così a Scolo venne l’idea delle idee. Dovevano richiamare tutte le loro sorelle della Martesana, comprese quelle che erano arrivate da fuori territorio ed erano state appoggiate proprio vicino all’accampamento degli umani in via Idro. Gli umani erano stati cacciati da altri umani, le nutrie no.
Novantanove giovani nutrie, tutte quelle in età da combattimento, erano state reclutate e ora toccava a Jake arringarle e convincerle.

“Oh, pa’ ma com’è che hai fatto a perdere la mano?”
“Tom, ma sei scemo o mangi i sassi? Ti ho detto un milione di volte che da bambino, nei campi fuori Cassano, avevo visto una nutria che stava per finire sotto la falciatrice del nonno e, per salvarla, mi sono buttato a terra proprio davanti alle lame della macchina. La falciatrice si è presa la mia mano per sempre e quella maledetta nutria se ne è andata via senza un graffio e senza ringraziare.”
“No, pa’, io intendevo quella finta. La protesi. Stamattina ce l’avevi ma adesso no.”
“Ah. Quella l’ho persa cercando di recuperare la nutria che tu hai buttato nel naviglio con il sacchetto di plastica.”
“Eheheh. Dài, pa’, fatti una risata. Volevo vedere chi aveva ucciso Nutria Palmer!”
“Coglione! Il sacchetto di plastica era uno dei centomila della nostra ditta che avevo fatto stampare in Polonia prima che fallissimo. C’è scritto sopra grosso così il nostro indirizzo e il nome della fabbrica: ‘Ditta Muzio e figli – Pellicce di castorino’.”
 “Ah.”
“Bravo pirla. È per questo che ho dovuto scaricare le altre appresso a quella. Magari nel marasma di tutte quelle carcasse le autorità non si accorgeranno del nostro sacchetto di plastica.”
“Cazzo pa’, non posso crederci?”
“E invece ci devi credere. Ho perso la mano finta e, visto che campiamo con il pacco della parrocchia, non ho manco il grano per farmene una nuova.”
“No, no, pa’, io dicevo che non ci posso credere che le pellicce di nutria andassero di moda una volta, negli anni Novanta.”
“Invece sì. A parte che te sei vestito come in quegli anni là, pezza più, pezza meno. Anche alla Caritas si sono messi a battere le mode.”
“No, pa’, io mi vesto vintage.”

“Sorelle nutrie” cercò di squittire in modo convincente Jake la nutria “sorelle nutrie, io Jake la nutria, figlio di Mike la nutria e nipote di Pike la nutria [Nota di Jake: voi umani dovete sapere che noi nutrie abbiamo l’abitudine di andare indietro fino al nonno paterno quando ci presentiamo in contesti solenni] e Scolo [NdJ: Scolo ha origini chiacchieratissime ed è meglio non parlarne in pubblico] vi abbiamo fatto convocare perché abbiamo delle notizie importantissime da comunicarvi. Noi sappiamo dov’è asserragliato il vile umano che ha fatto la carneficina.
Una nutria, per l’esattezza Sam, figlio di Cam e nipote di Jafet [NdJ: lo so, anche a me sembrano nomi datati, ma in fondo siamo roditori e dopo un po’ la fantasia svanisce…] disse: “E che cosa ce ne dobbiamo fare di questa informazione? Dovremo starcene alla larga da quella chiusa e salvare la ghirba!”
“No, sorelle, dobbiamo vendicarci!”
“E rischiare di finire come le altre, giù in Melchiorre Gioia!” rispose un coro di nutrie per niente convinte che l’operazione vendetta fosse minimamente considerabile.
Jake la nutria non si perse d’animo. Strappò un braccio di plastica da un bambolotto mezzo scassato e lo brandì come una spada.
“Signori, vi ricordate della Castorina? La Grande Regina della Moda e delle Nutrie, l’Annientatrice di allevamenti di castorino, la Nemesi dei pellicciai?”
Tutti annuirono e si raccolsero in un attimo di religioso silenzio. 
[NdJ: voi umani non conoscete il nostro pantheon e soprattutto non sapete che per noi il tempo scorre in modo diverso dal vostro. Un anno nutria è pari a quattordici dei vostri, quindi per noi i fatti che vi sto per raccontare risalgono a un’era lontanissima. La Castorina, la Piaga dei conciatori, l’Incubo dei tassidermisti, nel lontanissimo 1989 aveva guidato una sanguinosa ribellione contro le concerie della bassa bergamasca e milanese, e le aveva costrette a chiudere i battenti facendo fuggire tutte le nutrie imprigionate per le loro pellicce caldissime e a basso costo. Le gesta della Castorina, il Flagello dei venditori di visoni farlocchi, sono raccolte in un libro di saghe curato da Nutria Nutriasson, un grande poeta del passato che abitava giù, verso l’ansa che la Martesana fa a Greco e che noi chiamiamo il Fiordo di Greco. È una lettura che tutte le nonne nutrie fanno alle nidiate di nipotini per forgiarne la vis pugnandi ed è un argomento di grande effetto e di sicura presa.] 
“Santa Nutria, sorelle nutrie, noi abbiamo l’occasione di ripetere le sue gesta e di mettere in pratica le cose che ci raccontavano le nonne nelle lunghe notti invernali! La luna è alta in cielo, via Padova è silenziosa come una nutria muta e nessuno potrà fermarci. La Grande Nutria si abbatterà su Manomozza, il massacratore senza una mano che abita nella vecchia fabbrica giù dopo la chiusa del Lambro.”
“Vendetta – vendetta – vendetta – vendetta!” si misero a scandire le novantanove nutrie gettandosi in massa nella Martesana e facendone vorticare le acque melmose e solitamente placide.
La cornacchia, curiosa, si alzò in volo e la sua ombra lunga sembrò disegnare un’enorme silhouette alata sulla faccia della luna di via Padova.

“Sì, ma pa’ quando iniziamo a dare la colpa del massacro delle nutrie a quelli di NoLo?”
“NoLo? Ma che cazzo è NoLo? Nessuno si deve prendere il merito delle nostre gesta.”
“Ma pa’, io ti ho aiutato solo per dare la colpa a quelli di NoLo che su Facebook non mi hanno fatto entrare nel gruppo perché ho la residenza qui, a 5 metri fuori del confine di NoLo...”
“Ma che cazzo dici? NoLo non esiste, quindi il confine non esiste e anche i social network non esistono. Tuo nonno ti avrebbe già sparato se non fosse morto di crepacuore per il fallimento della ditta di famiglia. E comunque, imbecille, potevi mettere un indirizzo farlocco e nessuno se ne sarebbe accorto. Te lo butterei nel naviglio quel telefono maledetto.”
“Sì, pa’, ma…”
“Zitto, zitto. Non senti che casino viene dalla parte del naviglio? Vieni fuori, andiamo a vedere che succede.”

Manomozza e Tom uscirono nel cortile della vecchia fabbrica diroccata e vedendo quell’orda di nutrie salire dagli argini del fiume sembrarono andare in mille pezzi come i vetri delle finestre distrutte della loro conceria.
Manomozza si mise a rantolare e come un pazzo furioso prese a sparare con la berta arrugginita che usava per giustiziare le nutrie, seguito a ruota da Tom che sforacchiava a destra e a sinistra quanti più roditori possibili. Lui non gridava, anzi ridacchiava perché pensava che anche quelle nutrie sarebbero state messe in conto al gruppo di NoLo su Facebook.

La battaglia a colpi di incisivi e unghie non stava prendendo la  piega che Scolo aveva illustrato a Jake la Nutria. Scolo era stato perentorio e gli aveva disegnato un ipotetico scenario di guerra sul retro di un cartone di Heineken dimenticato sulla ciclabile da qualche peruviano ubriaco. Tutto era semplice. Centouno nutrie contro un uomo, sebbene armato, erano praticamente invincibili. Scolo, sulla carta, aveva disposto le nutrie a mo’ di mezzaluna per ricordare la Grande Nutria che le avrebbe vendicate, ma non aveva fatto il conto con la variabile Fato. E il Fato dal canto suo se l’era giocata da illusionista perché il fatto che Manomozza avesse un figlio, armato anche lui per di più, faceva sì che le cose non andassero granché bene per le nutrie.
Molti compagni erano stati feriti e la tattica di accerchiamento si era presto tramutata in una guerra di posizione, con le nutrie trincerate sugli argini che dividevano il cortile dal naviglio e Manomozza e suo figlio nascosti dietro il rimorchio arrugginito di un camion saccheggiato dai rottamai e dal tempo.
“Santa Nutria, Scolo” disse Jake la nutria “ci vorrebbe un miracolo. Se lo spirito della Castorina, la Regina del pret-à-porter ecologico, non ci viene a salvare la coda, saremo cibo per i pescigatto in men che non si dica.”
Scolo tirò su con il naso e si mise in bocca un mozzicone di quelle che gli umani chiamano sigarette, poi scrutò il cielo in cerca dello spirito della Castorina e improvvisamente la luna fu oscurata da un’ombra nera e gracchiante.
“Jake, le tue preghiere sono state esaudite!”

“Cra-cra-craaaaaaaaa” gracchiò la cornacchia curiosa indicando con l’ala Manomozza e suo figlio, infrattati dietro al camion “sganciate tutto l’arsenale e aiutate le nutrie. Quei due sono quelli che ci sparavano al parco della Martesana.”
L’aviazione delle cornacchie scagazzò inesorabilmente su Manomozza e Tom, imbrattandogli gli occhi di guano acido e fetente, così da impedire loro di vedere quello a cui sparavano, e li costrinse a battere in ritirata. Le nutrie guidate da Jake li circondarono e li spinsero nella Martesana, poi la corrente li trascinò fino a quando nei pressi di Villa Pallavicini una pattuglia di due Vigili Urbani in bicicletta li tirò fuori e li arrestò per quel bagno fuori stagione.

Il resto è storia.
Scolo iniziò una relazione platonica, ma molto molto alcolica con la cornacchia curiosa.
Manomozza finì in galera insieme ad Antonio e Carmelo per reati ambientali e crudeltà contro gli animali.
Tom, dopo qualche mese di gattabuia, finì in un posto che per lui era peggio della galera. Fu infatti inserito in un programma di recupero per detenuti che lavoravano via internet per grandi aziende informatiche. A lui toccò gestire gli algoritmi della pagina di NoLo per conto di Facebook Inc.
Luca, che si era tanto allarmato per l’assenza di Bob (vi ricordate?), si era messo a bighellonare per la ciclabile sulla Martesana in cerca del suo amico e giunto verso via Idro, con la speranza sotto i tacchi, era stato spaventato dallo stormo nero di  cornacchie che si dirigeva giù, dopo la chiusa del Lambro. Insospettito si era messo a correre in quella direzione, ma essendo un umano si era perso tutta la battaglia e aveva incontrato Bob che si scrollava la pelliccia sul bordo del naviglio. Aveva creduto che fosse caduto in acqua e che avesse freddo, così lo aveva preso in braccio e lo aveva avvolto nella sua giacca a vento di una società di calcio della zona. Poi erano tornati a casa.
Jake la Nutria, invece, vabbe’… Ve lo racconta lui.

Luca mi è venuto a cercare, ma siccome è lento di gambe oltre che di comprendonio non ha visto nemmeno mezzo secondo della nostra battaglia campale. Così, per non farlo preoccupare troppo, mi sono fatto prendere in braccio e l’ho riportato a casa, sotto al ponte della ferrovia fra Greco e via Sammartini. È lì che vive lui e che ci siamo conosciuti…   
FINE 

Termina così la fantasmagorica StraStoria di Jake la Nutria scritta da Besola/Ferrari/Gallone - R/A/F. Ma non è detto che le sue avventure finiscano qui... 😉 Continuate a seguirci qui e su www.strastorie.it!

StraStorie – Gialla è la città Edition per BookCity Milano
17-18-19 novembre 2017
Un format di narrazione condivisa di Valeria Ravera
Con Riccardo Besola, Andrea B. Ferrari e Francesco Gallone
In collaborazione con Ladra di Libri - Covo della Ladra
Illustrazioni di Guendalina Ravazzoni
Contributo video di Carmen Pellegrinelli
Musica di Alessandro Arbuzzi
Dal vivo allo Spazio Ligera, via Padova 133 Milano
e sul web: www.strastorie.it, facebook.com/strastorie
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Guendalina Ravazzoni, Gialla è la città